22.11.07
—¿Sabes? Me ponen mazo las tías que escriben.
—¿Conoces a alguna?
—Esto… No. Bueno, en su día, en la facultad, la chica de mis sueños: escribía, tocaba la guitarra, pintaba, adoraba el sexo y además su nombre empezaba por la letra A, ya conoces esa tendencia que tengo. Pero el día que íbamos a follar, en aquella fiesta, me puse tonto y no me apeteció ponerle los cuernos a mi novia.
—Joder, y esa novia dónde está ahora.
—Ni puta idea. Chupándosela a otro, o pariendo hijos que nunca quiso tener, o haciéndole maravillosa la vida a alguien, o jodiéndosela, me da completamente igual.
—¿Te arrepientes de haberle sido fiel?
—No, me arrepiento de no haberme follado a la otra para que me dejara leer sus cuentos, pero no de haberle sido fiel. Joder, no me permitió leer una sola línea. Cómo me ponen las tías que escriben. Pero es que no hay casi ninguna. Aunque en realidad hombres que escriben solo conozco personalmente a dos.
—¿Cuál es tu escritora favorita?
—Esto… ¿Valen los blogs?
—No, son puro exhibicionismo. Nunca sabes si estás leyendo el blog de una tía porque te gusta cómo escribe, lo que cuenta o porque te da morbo leer el diario de una mujer, meterse en lo que piensa. Y casi todas las bitácoras femeninas se aprovechan mucho de eso. ¿Para qué escribir bien si con solo con insinuar levemente que la noche pasada se masturbó ya tiene cienes de visitas?
—Pues si no valen los blogs no tengo escritora favorita. La última mujer a la que he leído ha sido Ursula K. Le Guin y la anterior ni me acuerdo. Si es que ha habido otras.
—¿Cómo quieres que se interesen por un arte en el que no tienen referentes?
—Eso son chorradas, los libros no tienen sexo, joder, son obras de arte en sí, universales; la Rayuela es la Rayuela, una puta obra por sí misma, no es solo algo escrito por un hombre.
—Pero el protagonista es masculino.
—Yo creo que la causa principal no es esa. Los hombres escribimos no porque tengamos algo que contar, si no para decirle al mundo que estamos aquí y que somos mejores. Eh, mirad lo que YO he escrito. Las mujeres tienen mil cosas que contar, pero no creen que nadie esté interesado o no tienen esa necesidad de destacar sobre los demás y se las guardan y se comunican por otros medios, por otros mundos.
—Puede que el invento del Ego sea algo masculino, que la identidad de la mujer sea algo más difuso, más global, algo que circula por otros cauces. Puede, pero a lo mejor solo estamos diciendo tonterías.
—Seguramente, como que los hombres son escritores y las mujeres lectores.
—Claro, y nosotros escribimos para follar más.
—¿A ti te funciona eso?
—No, ¿y a ti?
—Tampoco.
(Blucle de conversación.)
—Cómo me ponen las tías que escriben, que hacen fotos, que tocan la guitarra, o pintan, o juegan, tienen inquietudes artísticas, o...
—Ya te digo.
—…
—¿Conoces a alguna?
—Esto… No. Bueno, en su día, en la facultad, la chica de mis sueños: escribía, tocaba la guitarra, pintaba, adoraba el sexo y además su nombre empezaba por la letra A, ya conoces esa tendencia que tengo. Pero el día que íbamos a follar, en aquella fiesta, me puse tonto y no me apeteció ponerle los cuernos a mi novia.
—Joder, y esa novia dónde está ahora.
—Ni puta idea. Chupándosela a otro, o pariendo hijos que nunca quiso tener, o haciéndole maravillosa la vida a alguien, o jodiéndosela, me da completamente igual.
—¿Te arrepientes de haberle sido fiel?
—No, me arrepiento de no haberme follado a la otra para que me dejara leer sus cuentos, pero no de haberle sido fiel. Joder, no me permitió leer una sola línea. Cómo me ponen las tías que escriben. Pero es que no hay casi ninguna. Aunque en realidad hombres que escriben solo conozco personalmente a dos.
—¿Cuál es tu escritora favorita?
—Esto… ¿Valen los blogs?
—No, son puro exhibicionismo. Nunca sabes si estás leyendo el blog de una tía porque te gusta cómo escribe, lo que cuenta o porque te da morbo leer el diario de una mujer, meterse en lo que piensa. Y casi todas las bitácoras femeninas se aprovechan mucho de eso. ¿Para qué escribir bien si con solo con insinuar levemente que la noche pasada se masturbó ya tiene cienes de visitas?
—Pues si no valen los blogs no tengo escritora favorita. La última mujer a la que he leído ha sido Ursula K. Le Guin y la anterior ni me acuerdo. Si es que ha habido otras.
—¿Cómo quieres que se interesen por un arte en el que no tienen referentes?
—Eso son chorradas, los libros no tienen sexo, joder, son obras de arte en sí, universales; la Rayuela es la Rayuela, una puta obra por sí misma, no es solo algo escrito por un hombre.
—Pero el protagonista es masculino.
—Yo creo que la causa principal no es esa. Los hombres escribimos no porque tengamos algo que contar, si no para decirle al mundo que estamos aquí y que somos mejores. Eh, mirad lo que YO he escrito. Las mujeres tienen mil cosas que contar, pero no creen que nadie esté interesado o no tienen esa necesidad de destacar sobre los demás y se las guardan y se comunican por otros medios, por otros mundos.
—Puede que el invento del Ego sea algo masculino, que la identidad de la mujer sea algo más difuso, más global, algo que circula por otros cauces. Puede, pero a lo mejor solo estamos diciendo tonterías.
—Seguramente, como que los hombres son escritores y las mujeres lectores.
—Claro, y nosotros escribimos para follar más.
—¿A ti te funciona eso?
—No, ¿y a ti?
—Tampoco.
(Blucle de conversación.)
—Cómo me ponen las tías que escriben, que hacen fotos, que tocan la guitarra, o pintan, o juegan, tienen inquietudes artísticas, o...
—Ya te digo.
—…
19.11.07
Tocan los Queens of the Stone Age en Hamburgo el día de mi cumpleaños. Es una puta señal, lo sé. Y no sé si debería ir corriendo para allá o huir al otro extremo del mundo...
Tampoco sé si creo en las señales.
Tampoco si aquello fue verdad. La neblina sigue ahí. Y la puerta no se cierra del todo. ¿Qué quería decir? ¿Sobre qué me estaba advirtiendo?
Nunca lo sabremos.
Tampoco sé si creo en las señales.
Tampoco si aquello fue verdad. La neblina sigue ahí. Y la puerta no se cierra del todo. ¿Qué quería decir? ¿Sobre qué me estaba advirtiendo?
Nunca lo sabremos.
You've got a monster in your parasol.
17.11.07
El jueves por la noche se fue. Ya solo queda la memoria. Y su fuerza.
(...) No hay nada sin embargo. Son miles de recuerdos que duermen unos sobre otros, como los gatos esa mañana helada de Navidad en aquellas jaulas del criadero de mi tía. El hielo es la muerte.
Lo peor sin duda que tiene este planeta es el frío, el invierno. Cada mañana me levanto con un paisaje en estado de espera.
(...) No hay nada sin embargo. Son miles de recuerdos que duermen unos sobre otros, como los gatos esa mañana helada de Navidad en aquellas jaulas del criadero de mi tía. El hielo es la muerte.
Lo peor sin duda que tiene este planeta es el frío, el invierno. Cada mañana me levanto con un paisaje en estado de espera.
12.11.07
Regresando de Berlín. No sabía yo que la ciudad fuera tan amable y abierta. Una erasmus ahí tampoco habría estado mal. Por lo menos habría sido el triple de barato, que salvo el transporte, la ciudad es bastante asequible, más incluso que Madrid. Aunque Hamburgo es Hamburgo... Jajaja.
No sabía yo la cantidad de españoles que hay en Berlín. Entre los Erasmus y los turistas al final de cada diez personas con las que te cruzas en la calle, dos son españoles. Y por supuesto nos caían todos mal. :D
Checponcharli... La Palabra es la Lonely Planet... Salvo en Marché... (Esto último no hay que entenderlo :D bromas del viaje)
No sabía yo la cantidad de españoles que hay en Berlín. Entre los Erasmus y los turistas al final de cada diez personas con las que te cruzas en la calle, dos son españoles. Y por supuesto nos caían todos mal. :D
Checponcharli... La Palabra es la Lonely Planet... Salvo en Marché... (Esto último no hay que entenderlo :D bromas del viaje)
3.11.07
Te proteges contra tus reacciones,
timidez dictadora
en un inmenso país cristalino.
Sonrío recordando.
Palabras más palabras.
***
Me da igual. Él se levanta contempla.
Y todo da que pensar. Me da igual.
Vomita, demasiada noche a cuestas.
Calles y callejuelas.
Desalmados que sonríen al pasar,
y dónde diablos estoy.
En el bar más cochambroso de Madrid.
En el fondo me da igual.
Se levanta y contempla.
Quizá todo esto dé
que pensar algún día. Me da igual.
***
Estallan los fuegos de la batalla,
entre Titanes de un tiempo perdido.
De la villa, postrada en una isla,
brotaba el campanario,
desafiando al gigante.
Y aquí muere la encina,
que sombreaba los más tristes pozos.
Y aquí, tan cerca, el gigante llora.
Hace ya 10 años por lo menos.
timidez dictadora
en un inmenso país cristalino.
Sonrío recordando.
Palabras más palabras.
***
Me da igual. Él se levanta contempla.
Y todo da que pensar. Me da igual.
Vomita, demasiada noche a cuestas.
Calles y callejuelas.
Desalmados que sonríen al pasar,
y dónde diablos estoy.
En el bar más cochambroso de Madrid.
En el fondo me da igual.
Se levanta y contempla.
Quizá todo esto dé
que pensar algún día. Me da igual.
***
Estallan los fuegos de la batalla,
entre Titanes de un tiempo perdido.
De la villa, postrada en una isla,
brotaba el campanario,
desafiando al gigante.
Y aquí muere la encina,
que sombreaba los más tristes pozos.
Y aquí, tan cerca, el gigante llora.
Hace ya 10 años por lo menos.
2.11.07
Los recovecos, posar la mirada.
O recuerdos tranquilos.
Esa ciudad del norte.
Mitologías de invierno.
Luces de ciudades de mercaderes.
Y la luz, siempre la luz.
El sol que cae sesgado.
El silencio y el frío en el silencio.
Del sol llueven los cristales de hielo.
Y la luz, siempre la luz.
O recuerdos tranquilos.
Esa ciudad del norte.
Mitologías de invierno.
Luces de ciudades de mercaderes.
Y la luz, siempre la luz.
El sol que cae sesgado.
El silencio y el frío en el silencio.
Del sol llueven los cristales de hielo.
Y la luz, siempre la luz.