29.7.07
Qué fácil es todo. Qué asquerosamente fácil.
Enfrentarse a uno mismo sabiendo de antemano que vas a perder.
Hostias, tú eres tu más fiero enemigo. Con todas las malditas letras.
Mirando la oscuridad del jardín, o el jardín a oscuras, o sin luz, o con una canción de Tool sonando muy alta de fondo, un amigo de un amigo dibuja en el aire con la punta incandescente del cigarrillo.
Todo el mundo va puesto de algo y es mejor no beber del mojito de la olla pequeña si no quieres que…
Antes, la carretera me perdió en un verano caluroso.
Soy un mero espectador. Y a veces me río. Y a veces me miran de lado porque saben que soy su conciencia, que a la mañana siguiente me acordaré de todo, y que no les dejaré mantener vacías las lagunas mentales.
Qué fácil es todo. Qué asquerosamente fácil.
Voy a perder. Esta no es mi vida y ellos lo saben. Sin embargo son mis amigos, desde hace años, y los quiero con todo mi corazón.
A veces, los recuerdos, y cuántas veces te han sacado de la mierda, del pozo de la depresión y que pastosas salen tus palabras tras el polvo de la sinceridad. Sin embargo la evasión no es la solución, lo sabemos todos, pero se siguen empeñando en ese camino, aislados, montando en solitario el dibujo que nace de la punta incandescente del cigarrillo en la oscuridad. Dibujos extraños escoltados por las palabras de Maynard.
Enfrentarse a uno mismo sabiendo de antemano que vas a perder.
Hostias, tú eres tu más fiero enemigo. Con todas las malditas letras.
Mirando la oscuridad del jardín, o el jardín a oscuras, o sin luz, o con una canción de Tool sonando muy alta de fondo, un amigo de un amigo dibuja en el aire con la punta incandescente del cigarrillo.
Todo el mundo va puesto de algo y es mejor no beber del mojito de la olla pequeña si no quieres que…
Antes, la carretera me perdió en un verano caluroso.
Soy un mero espectador. Y a veces me río. Y a veces me miran de lado porque saben que soy su conciencia, que a la mañana siguiente me acordaré de todo, y que no les dejaré mantener vacías las lagunas mentales.
Qué fácil es todo. Qué asquerosamente fácil.
Voy a perder. Esta no es mi vida y ellos lo saben. Sin embargo son mis amigos, desde hace años, y los quiero con todo mi corazón.
A veces, los recuerdos, y cuántas veces te han sacado de la mierda, del pozo de la depresión y que pastosas salen tus palabras tras el polvo de la sinceridad. Sin embargo la evasión no es la solución, lo sabemos todos, pero se siguen empeñando en ese camino, aislados, montando en solitario el dibujo que nace de la punta incandescente del cigarrillo en la oscuridad. Dibujos extraños escoltados por las palabras de Maynard.
Prying open my third eye.
So good to see you once again.
I thought that you were hiding.
And you thought that I had run away.
Chasing the tail of dogma.
I opened my eye and there we were.
(Tool, Third Eye)
I thought that you were hiding.
And you thought that I had run away.
Chasing the tail of dogma.
I opened my eye and there we were.
(Tool, Third Eye)
23.7.07
Hostias, 30 años ya... Je, je, je , je... Y seguimos sin ser señores responsables. Felicidades, tron.
19.7.07
Hace demasiado calor ahí fuera y en estos momentos sufro una inestabilidad emocional que me impide discernir qué es lo que hay más allá de los cristales polarizados de mi coche. Mío.
Mi sistema de climatización automática que convierte los 43 grados de ahí fuera en unos agradables 30 grados aquí dentro, y eso siempre con la proporción adecuada de temperatura.
Mi teléfono móvil, mi ropa, mi música, mis zapatillas. Es algo natural.
Hace demasiado calor ahí fuera y ya parece que me están esperando.
Sufro depresión postvacacional. No puedo levantar la barrera de la incredulidad y todo hoy me parece de juguete.
Estoy a punto de mostrarle mi tarjeta de identificación al guardia de seguridad. Él también está protegido por una garita climatizada. Como yo hace cinco minutos.
No me mira.
Aquí dentro todos los papeles se cumplen, todo funciona como se espera que funcione, todos forman parte del juego o acaban creyéndoselo a fuerza de fingir.
¿Finges?
La becaria empezó la semana vestida de calle y saludándome y la ha acabado vestida a la última y con tacones como todas las demás mujeres de esta oficina. Y por supuesto ignora mi saludo. Si es que a ese gruñido postvacacional se le puede llamar saludo.
Grrarrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr. Slurp. Ficción. Aclaro.
Mi sistema de climatización automática que convierte los 43 grados de ahí fuera en unos agradables 30 grados aquí dentro, y eso siempre con la proporción adecuada de temperatura.
Mi teléfono móvil, mi ropa, mi música, mis zapatillas. Es algo natural.
Hace demasiado calor ahí fuera y ya parece que me están esperando.
Sufro depresión postvacacional. No puedo levantar la barrera de la incredulidad y todo hoy me parece de juguete.
Estoy a punto de mostrarle mi tarjeta de identificación al guardia de seguridad. Él también está protegido por una garita climatizada. Como yo hace cinco minutos.
No me mira.
Aquí dentro todos los papeles se cumplen, todo funciona como se espera que funcione, todos forman parte del juego o acaban creyéndoselo a fuerza de fingir.
¿Finges?
La becaria empezó la semana vestida de calle y saludándome y la ha acabado vestida a la última y con tacones como todas las demás mujeres de esta oficina. Y por supuesto ignora mi saludo. Si es que a ese gruñido postvacacional se le puede llamar saludo.
Grrarrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr. Slurp. Ficción. Aclaro.
17.7.07
Alzo la mirada hacia la tele que cuelga sobre la mesa de trabajo. Está con el volumen bajado al máximo y con el teletexto en la página de los sordos a la espera de que salte en el próximo programa subtitulado. Y en silencio aparece un anuncio en el que un teleoperador, sonriente y feliz, sentado en una luminosa sala de diseño, que comparte con otros cinco compañeros, separados entre sí por una amplia y diáfana distancia, responde diligente al ruego de unos peluches en apuros.
Joder, ahora sí que no entiendo por qué se quejan los teleoperadores.
Qué bonita es la publicidad.
Y luego, en el avance informativo, un cegato presentador apenas es capaz de leer en el cue la noticia de que Rajoy, por fin, se ha dignado a intentar hacer las cosas bien en la catástrofe del Prestige. Lástima que haya sido cuatro años después y que se haya equivocado de sitio. Pero un error lo tiene cualquiera, Ibiza y Galicia suenan muy parecidas, y no podemos dejar que se enturbie tan agradecido gesto por su parte.
En verano mola trabajar: se aparca mejor, hay menos gente, el aire acondicionado, si está bien regulado, te libra del calor y el que selecciona a las becarias cada vez disimula menos y escoge a las mejores en aspecto físico… Molan esos primeros días en los que no saben que soy el último mono en esta redacción y hasta me miran con respeto…
Joder, ahora sí que no entiendo por qué se quejan los teleoperadores.
Qué bonita es la publicidad.
Y luego, en el avance informativo, un cegato presentador apenas es capaz de leer en el cue la noticia de que Rajoy, por fin, se ha dignado a intentar hacer las cosas bien en la catástrofe del Prestige. Lástima que haya sido cuatro años después y que se haya equivocado de sitio. Pero un error lo tiene cualquiera, Ibiza y Galicia suenan muy parecidas, y no podemos dejar que se enturbie tan agradecido gesto por su parte.
En verano mola trabajar: se aparca mejor, hay menos gente, el aire acondicionado, si está bien regulado, te libra del calor y el que selecciona a las becarias cada vez disimula menos y escoge a las mejores en aspecto físico… Molan esos primeros días en los que no saben que soy el último mono en esta redacción y hasta me miran con respeto…
Tenemos chica nueva en la oficina. Ya trabaja mejor que alguna que yo me sé. Cómo pica volver de las vacaciones. En realidad da lo mismo. Nos empeñamos en creer que nuestro estado natural es el ocio, que el trabajo es algo impuesto, extraño, artificial que hay que odiar profundamente y tolerar lo mínimo posible. Pero desde una perspectiva pesimista y matemática del ser humano la filosofía --y por tanto el ocio-- siempre ha sido un capricho de señorito. ¿Un 2% de la población mundial? A lo mejor menos incluso. El verdadero destino de la humanidad es el trabajo, la incultura y morir desdentado antes de los cuarenta, solo que con el tiempo hemos ido mejorando la situación para unos pocos, que como bobos redomados aspiramos a una ociosidad incompatible con nuestro ser, a un principio teleológico de felicidad. Coño, Aristóteles era un niño pijo con mucho tiempo libre y la cultura es un capricho para niños ricos que se está destinada a salvar al ser humano. ¿Pero a qué ser humano? Buf, tanta opulencia decadente a mi alrededor me aturde. No abandonéis la ironía nunca. Comprad, malditos, comprad, sobre vuestras tumbas bailará con gusto la Historia.
Paras el coche en un mirador de una carretera de montaña para echar una meada y de repente descubres el silencio. Rodeado de montañas, nadie a tu alrededor y ni siquiera el áspero ruido de una chicharra, el zumbido de algún insecto o el trino de algún pájaro. Primero hay tranquilidad y después un poco de agobio. Ese miedo de la mirada en la nuca. Siempre hay algo hay.
15.7.07
No, no había cerrado el blog. Ha sido un errorcillo de Geocities.
He estado esta semana en Fuerteventura. Mucho viento y mucho adelantamiento zumbado. La isla es preciosa si obvías gran parte de los pueblos, que no son nada pintorescos... Pues eso, isla hermosa, compañía aún más y un jeep wrangler al que le patinaba el embrague...
He estado esta semana en Fuerteventura. Mucho viento y mucho adelantamiento zumbado. La isla es preciosa si obvías gran parte de los pueblos, que no son nada pintorescos... Pues eso, isla hermosa, compañía aún más y un jeep wrangler al que le patinaba el embrague...