No recuerdo haber firmado ningún contrato con uno de los hombres grises, sin embargo últimamente el tiempo transcurre como si alguien me lo robara continuamente y con las flores resultantes se liara cigarrillos para mantenerse vivo.
Y en este lado no hay ninguna Momo que pueda salvarme.
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De vez en cuando tengo días en los que me invade la sensación de estar esperando algo que no llega, o de tener una necesidad que no se calma con nada. Se parece mucho al mono del tabaco, al mono de la comida, del dulce, al del sexo, al de escribir, pero no se calma con nada de eso (a lo mejor debería volver a fumar en estos casos, no vaya a ser eso de verdad).
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Música de fondo: Six organs of admittance.
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Libros en los rincones de la memoria: Momo. La vuelta al día en 80 mundos.
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Ya podrían haberla perdido en el Bernabéu, mierda. Qué mal me cae Capello.

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¿Y qué nos salva las tardes? ¿Quién? A machetazos contra la pesada manta zaragozana zamorana que simula una realidad cotidiana pastosa. PASTOSA.
Se recuerdan tardes mejores. Sin embargo los ánimos...
A todos nos duelen las muñecas. Unos nos quejamos más que otros.
Hay que hincharse y aguantar el tirón... Y reírnos de tal forma que nos sea imposible continuar la marcha.

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