30.4.07
Ayer fueron dos años... A mí me gusta más el 2D de todas formas. :D Qué deprisa pasa el tiempo.
28.4.07
Un experimento:
Viendo usted Informativos Telecinco (o en su defecto cualquier otro (des)informativo basura), ¿en qué posición cree que está España en la clasificación europea de asesinatos por violencia doméstica?
¿Alta?
Pues lean esta noticia.
Los problemas que nos dicen que tenemos no son siempre los que realmente sufrimos.
Las drogas son un ejemplo muy claro. ¿Qué porcentaje de población española tiene un problema de drogadicción? ¿Qué porcentaje de los Presupuestos se dedica a la lucha contra la droga?
Pues con ese dinero se podrían financiar bastantes programas sociales que ayudarían, entre otras cosas, a eliminar los lugares deprimidos que acaban viviendo de las drogas y sufriéndolas.
Enemigos exteriores, enemigos interiores, enemigos en tu casa, ladrones que asaltan tu chalé, gitanos que venden cocaína a periodistas que luego hacen reportajes contra la droga. Cuando asalta el miedo el ciudadano quiere saber, quiere protección. Los tiempos de crisis son los que hacen fuertes al bardo y al general. Qué tentación, pues, de cantar romances mentirosos...
Viendo usted Informativos Telecinco (o en su defecto cualquier otro (des)informativo basura), ¿en qué posición cree que está España en la clasificación europea de asesinatos por violencia doméstica?
¿Alta?
Pues lean esta noticia.
Los problemas que nos dicen que tenemos no son siempre los que realmente sufrimos.
Las drogas son un ejemplo muy claro. ¿Qué porcentaje de población española tiene un problema de drogadicción? ¿Qué porcentaje de los Presupuestos se dedica a la lucha contra la droga?
Pues con ese dinero se podrían financiar bastantes programas sociales que ayudarían, entre otras cosas, a eliminar los lugares deprimidos que acaban viviendo de las drogas y sufriéndolas.
Enemigos exteriores, enemigos interiores, enemigos en tu casa, ladrones que asaltan tu chalé, gitanos que venden cocaína a periodistas que luego hacen reportajes contra la droga. Cuando asalta el miedo el ciudadano quiere saber, quiere protección. Los tiempos de crisis son los que hacen fuertes al bardo y al general. Qué tentación, pues, de cantar romances mentirosos...
Sé que llevo un año de mal en peor respecto a este cuaderno. Lo tengo muy abandonado. Es el problema de los medios unipersonales, cuando el esfuerzo flaquea no tienes a un licenciado en Periodismo para te rellene esto con faltas de ortografía... Prometo, no obstante... Nada, nada, todo es cuestión de fuerzas y tiempo. Ya volverán ambos. Juntos o separados. Mientras, siempre pueden repasar los archivos, aunque me avergüence del 90 por ciento de lo que hay ahí escrito.
Mi trabajo me contamina, cada vez escribo peor...
Mi trabajo me contamina, cada vez escribo peor...
Cruza deprisa la calle entre los coches atascados en su ruido de bocinas. Piensa, más bien imagina, y trata de recordar todo lo que tenía que hacer. La mañana se presenta soleada, los empleados salen a tomarse su café no estipulado en ningún convenio de las 11 de la mañana. Cuatro años de obras y el caos circulatorio es ya permanente. Atraviesa otras tres filas de coches y entra en la tienda resoplando. Todavía no les ha llegado la bombilla de luz negra que encargó. No se acuerda del siguiente recado. Algo cruza su mente como un disparo. Prepara la garganta con un carraspeo, mira alrededor, se encarama a una valla de las obras y grita a todo pulmón.
El tráfico sigue, las madres siguen arrastrando los carritos de la compra y él no ha gritado, parece. La fisura sigue ahí abierta, y él detrás.
Saluda al conductor del autobús que responde con cara de sorpresa, sin pronunciar palabra. Cuatro ancianas vestidas de saltimbanquis encajan de cuatro precisas y certeras volteretas sus culos en los únicos cuatro asientos libres que quedan, volviendo inmediatamente a su habitual estado de vejez lenta y oxidada. Evita la caída asiéndose de la barra justo en pleno acelerón.
Mira por la ventana a los otros conductores mirando a los que pasean. Encerrados en su coche.
El autobús casi atropella a un taxista furioso y a otro conductor que discuten acaloradamente fuera de sus coches después de un choque ligero. Murmullo general.
Toda esa gente que segundos antes hacía esfuerzo por no percibir al otro, por no rozarse con el que tenía al lado, ahora conversan sobre lo sucedido. Un hecho exterior une a la comunidad temporal.
Otro grito imaginario y el autobús arranca desvaneciéndose y el mundo vuelve a ser irreal…
El tráfico sigue, las madres siguen arrastrando los carritos de la compra y él no ha gritado, parece. La fisura sigue ahí abierta, y él detrás.
Saluda al conductor del autobús que responde con cara de sorpresa, sin pronunciar palabra. Cuatro ancianas vestidas de saltimbanquis encajan de cuatro precisas y certeras volteretas sus culos en los únicos cuatro asientos libres que quedan, volviendo inmediatamente a su habitual estado de vejez lenta y oxidada. Evita la caída asiéndose de la barra justo en pleno acelerón.
Mira por la ventana a los otros conductores mirando a los que pasean. Encerrados en su coche.
El autobús casi atropella a un taxista furioso y a otro conductor que discuten acaloradamente fuera de sus coches después de un choque ligero. Murmullo general.
Toda esa gente que segundos antes hacía esfuerzo por no percibir al otro, por no rozarse con el que tenía al lado, ahora conversan sobre lo sucedido. Un hecho exterior une a la comunidad temporal.
Otro grito imaginario y el autobús arranca desvaneciéndose y el mundo vuelve a ser irreal…
18.4.07
ESPE JO DE MADRID
12.4.07
Esta noche se ha muerto Kurt Vonnegut. Qué penita. En serio, es muy extraño sentirse así de triste por la muerte de personas que no conoces...
Pero en Tralfamadore no se llora, la muerte no es más que una parte de la vida en la cuarta dimensión. So it goes.
Pero en Tralfamadore no se llora, la muerte no es más que una parte de la vida en la cuarta dimensión. So it goes.